О предательстве
Здравствуй, друг, посмотри, как прекрасен рассвет
И почувствуй, что все перед солнцем равны
И пойми хоть на миг, как беспомощны мы
Перед тем, что сильней, перед тем, чего нет

Посмотрев чуть вперед, не увидишь свой путь -
Это солнце уже ослепило тебя,
Возбудив в тебе страх предстоящего дня,
Но не дав тебе шанс разобраться в чем суть

Слышишь, друг! Оглянись - ты ведь здесь не один -
Я с тобою, я здесь - жизни тонкая нить
Солнце, как же ты можешь так больно слепить,
Высыпая весь порох из спрятанных мин?

Ведь мы попросту кучка подлых людей
Как нелепо друг друга хотим задавить,
Безуспешно пытаясь друг друга сломить,
Чтоб украсть для себя пару свежих идей

Я стою против солнца - взгляни мне в глаза -
И поймешь, как же я ненавижу тебя!
Скрылся луч. Обнимаю я друга любя:
Друг, скажи, есть на свете еще чудеса?

Bullshit
Под одеяло - забраться
И спрятаться - снова
От мира - чужого,
От мыслей - дурацких

Я не хочу! Убирайтесь!
Оставьте - в покое!
Зачем вам такое?
Уйдите! Останьтесь!

Остаётесь? - Я рада
Вы сильны. Вы спасёте
Ну а если - уйдете,
Значит, так мне и надо

Что в наивном плохого?
Неподдельная грусть?
А мечты мои пусть
Сбудутся у другого

Я
Я сижу на диване и вот что меня окружает:...
Нет! Я не буду вот так начинать
И что я пытаюсь сейчас написать?
Стих или прозу? Не всё ли равно?
Ведь уже не получится так же красиво
Как было когда-то давно

Примитивная рифма! Непонятный размер -
То по десять слов в строчку, то четыре вмещаю с трудом
Кто знает? Быть может, потом,
Когда годы пройдут и всё будет совсем по-другому,
То, что я написала, будет вовсю обсуждаться
Они будут пытаться
До всего докопаться
И понять смысл того что вложила я в строчки
Которые кажутся странными где-то,
А где-то смешными и глупыми даже
Всё смешается в кашу, они скажут наверно
Что-то о стиле, присущем лишь мне,
О манере писать,
О непонятном смешении поэзии с прозой
И что это выглядет очень серьезно
И что если еще и мой возраст учесть,
То вообще мне, умнейшей, хвала и честь

Какой, к чёрту, стиль? Они никогда не поймут
Что это бесперспективный, напрасный мой труд
Я не буду сама себе врат
А как же тетрадь? Та тетрадь?!
Неужели она теперь только мне в память
О том, что уже не вернется ко мне?

Сейчас мне пятнадцать
Жизнь только-только должна начинаться
Я помню то время когда я считала
Что жизнь не нужна мне
Я хотела ее оборвать
Но что-то мне подсказало
Что надо еще подождать

Я ждала. Терпеливо ждала
А вокруг были люди,
Они что-то там мне говорили
Я не слушала их,
Я жила в своем мире
И мечтала о том
Что когда-нибудь буду нормально я жить
Вот сейчас, кто же скажет что я не живу?
Я сижу и пишу этот бред, а значит, я существую
Но чего-то мне не хватает

Что же это? Любовь?
Кто сказал что несчастной любви не бывает?
Это чушь! Посмотрите, в кого я теперь превратилась!
Это что - от огромного счастья?!
Неужели от счастья я даже стихи писать разучилась?

Какое же счастье - однажды понять
Что от тебя осталась одна оболочка?
Какая прекрасная строчка!
Да пошли вы все к чёрту!
Оставьте меня в покое!

Позвонить бы кому-нибудь, но только кому?
Может тому, кто меня хоть чуть-чуть понимает?
Но гордость. Дурацкая гордость. Она мне мешает
Как странно! Во мне еще есть какие-то чувства

Ну ладно. Мне надоело
Пытаться что-то себе доказать, показать и сказать
Мне надоели все те, кто меня окружает
Пусть мне возражают,
Пусть меня упрекают,
Но не проще ли будет вам всем от меня отстать?
Живите вы так, как нравится вам
Но не надо пытаться меня понять
Не надо во мне чего-то искать,
Распознавать во мне что-то не надо пытаться,
Ведь я тоже в себе не могу разобраться.